Derrotero sonoro

SE BUSCA

2012-02-08T21:40:00.002-08:00

Quiero utilizar esta entrada para algo muy puntual y que, luego de años, se me ha ocurrido recién. En fin... Hace unas horas me enteré de la muerte de Spinetta, el músico trasandino. Quedé plop, porque yo no acostumbro a escucharlo. Sin embargo, el día anterior había estado oyendo unos temas suyos que son mis favoritos. De tanto hablar sobre el tema, me acordé de un amigo que "conocí" en 2007 por el ciberespacio y con quien perdí todo contacto gracias a gente pelotuda que me hackeó el correo. No escribiré el nombre para evitar que salte cualquier ciber psicópata. Sólo diré que esta persona amaba a Almendra (si bien recuerdo) y que era argentino. Favor, si te sientes aludido y "conversamos" vía email durante el 2007, deja tu comentario por acá. Sería excelente volver a "hablar". Eso.

2011-03-28T12:50:00.000-07:00

"... Estoy en el centro de la emoción..."

Anne Sexton

Extracto de El Asesino

Realidad y Deseo

2010-11-02T23:51:00.000-07:00

Se apaga la luz. Me desentiendo de la realidad y el deseo para sólo soñar. Los tictas son ahora cosa del pasado (sólo queda sumirse en la profundidad que es púrpura aterciopelada). Soy libélula, estrella, cometa, vía láctea, supernova, mierda... Pienso en mi papel (un segundo de plasticidad es confortable y beneficioso para el mundo). Escucho el vacío, aleteo sumiso y delicado (juego de estrellas redentoras). Soy libélula- humano, no he visto alas más preciosas y vivo en un mosaico de ilusiones y esperanzas verdes. Golpeo ventanas, creo música constelada. He dejado atrás un gran farol que iluminaba mi camino (quedo en la soledad del infinito). ¡Parar! Encierro una mente intrincada, llena de secretos. Soy única, especial. El resto no existe puesto que son agregados a mi universo colmado de estrellas. ¡Lento! Camina por la realidad y el deseo. ¿Deseo? ... Me huele a cenizas; pero una idea me traspasa (¿podré vivir en tu ausencia?).

Mi zapatilla de ballet toma posición y una última danza comienza. Debo soplar para socorrer al engendro de la próxima luna. Uno, dos, tres: “Todas las apologías”, seudo orgasmo (excitación corporal): me mueve, retuerce, embriaga, divaga, resbala... Mi tutú es violeta pálido y soy balilarina en la obscuridad. Danzo en distintas direcciones y busco el camino a la felicidad, giro brazos masivos, casi endebles; pero una sensación traspasa mi piel y muevo los palillos que rotan el mundo... Rozo tu mejilla, la mía, rozo tu perfil, el mío: soy libélula humano. ¿Qué primero? Se desata la bomba corporal y aleteo en movimiento continuo y delicado. Una esperanza rota (aleteo continuo y delicado), soy consciente de mis actos (aleteo continuo y delicado); trago, reclamo, sueño, elijo, comienzo a reclamar (llevo una máscara puesta, que no se te olvide), saboreo tu olor, el mío, vainilla miel con color casi opaco. Y llama, retiene. Otra luna, segunda estación: “Algo en el camino”, un poco melancólica, es mía, sólo mía. Lloro, recito, dibujo ¡divago, reclamo, aleteo, susurro! ¡Soy realidad y deseo!

(2006, MCM)

Mis escenas de películas favoritas

2010-07-17T17:01:00.000-07:00

La verdad es que el título es un tanto falso. Es que intenté encontrar en youtube algunas de mis escenas favoritas, pero no las encontré. No obstante y en virtud de ello, seleccioné éstas que, dicho sea de paso, no están nada de mal. Veamos.

“Let Her Go Into The Darkness” (Jonathan Ritchman)

Ted (Ben Stiller) no ha podido olvidar a Mary (Cameron Díaz), a quien conoció en la Secundaria. Y luego de una infinidad de peripecias, justo cuando logra encontrarla y tener algo con ella, ésta se entera de que él la ha estado siguiendo con un detective privado, por lo que ya no quiere verlo. Él, aun amándola, la reúne con quien fuera su gran amor y se va. Se aleja llorando tal como en la vida real: patético y ridículo. Sin las ilusiones de la típica historia de amor.

Película: There's something about Mary o Loco por Mary

Año: 1998

Director: Bobby Farrelly, Peter Farrelly

Reparto: Ben Stiller, Cameron Diaz, Matt Dillon, Lee Evans, Chris Elliott

Dupla de oro

Julia Sullivan (Drew Barrymore) está a punto de casarse y conoce a Robbie (Adam Sandler), un cantante de bodas a quien dejan plantado en el altar. Pero ella continúa creyendo en el amor y trata de reanimar a su nuevo amigo. Y en una de sus salidas, él le enseña una de las canciones que ha escrito luego de la ruptura con su novia. Un tema inspirado en The Cure.

Película: The Wedding Singer, El chico ideal o La mejor de mis bodas

Año: 1998

Director: Frank Coraci

Reparto: Adam Sandler, Drew Barrymore, Billy Idol, Christine Taylor, Allen Covert, Matthew Glave

Bendito sea Seattle

Sam (Tom Hanks) es viudo. Su pequeño hijo Jonah quiere una nueva madre y, para ello, llama a una radio de Seattle con el fin de conseguir una esposa para su padre. En tanto, Annie sintoniza el dial y escucha la historia. Ella busca a este hombre "emocional" y le escribe una carta, la que sólo lee Jonah. El niño se hace pasar por Sam y es así como acuerdan que ambos se encuentren en el Empire State, tal como los protagonistas de “Affair To Remember”.

Película: Sleepless in Seattle o Sintonía de amor

Año: 1993

Director: Nora Ephron

Reparto: Tom Hanks, Meg Ryan, Bill Pullman, Ross Malinger, Rosie O'Donnell, Gaby Hoffmann

"Needle in the Hay" (Elliott Smith)

Los Tenembaums son una familia disfuncional a la que luego de años vuelve el patriarca fingiendo una enfermedad, por lo que todos los integrantes deben reunirse para “despedirlo”. Uno de los que vuelve a encontrarse con su pasado es Richie (Luke Wilson), aun enamorado de su hermana adoptiva Margot (Gwyneth Paltrow). Pero cuando se entera de que ésta tuvo un romance con su mejor amigo, desesperado se encierra en el baño y frente al espejo y en medio de un sinfín de recuerdos en flash back, en los que ella es la única protagonista, toma una drástica decisión.

Película: The Royal Tenenbaums o Los Excéntricos Tenembaums

Año: 2001

Director: Wes Anderson

Reparto: Gene Hackman, Anjelica Huston, Gwyneth Paltrow, Ben Stiller, Luke Wilson

(Me recuerda a Belleza Americana)

Ronnie (Jackie Earle Haley) estuvo en la cárcel condenado por abuso sexual infantil. Pero queda en libertad y llega a un suburbio a vivir con su madre. En la villa viven Sarah (Kate Winslet), Brad (Patrick Wilson) y Larry (Noah Emmerich). Lo seguro es que ninguno de ellos sabe a ciencia cierta lo que quiere. Pero si saben lo que no quieren. Por lo que una noche todos salen de sus casas. Los dos primeros para escapar de matrimonios infelices y el tercero para reparar el daño cometido a Ronnie, una suerte de hombrecito a quien nadie estima ni acepta en el barrio, luego de que su madre ha muerto a causa del sufrimiento provocado por el hijo pedófilo. Y en vista de las circunstancias, luego de que ésta le ha pedido que sea bueno (lea entre líneas, por favor), este toma él único camino que cree le podrá quitar su perversión. Vea el video. Dos más dos son 4, ¿o no?

Película: Little Children o Secretos Íntimos

Año: 2006

Director: Todd Field

Reparto:Kate Winslet, Patrick Wilson, Jennifer Connelly, Noah Emmerich, Jackie Earle Haley,Phyllis Somerville, Gregg Edelman

Santiago en el Corazón

2010-03-27T14:04:00.000-07:00

Porque no te gustaba la gente, porque los niños no eran lo tuyo. Porque si se sentaban en tu sillón verde, los meabas con una sola mirada. Porque aún encuentro pelitos tuyos entre mis cosas, porque mirar por la ventana era tu pasatiempo predilecto. Porque no te vas de mis recuerdos, Santiago, amigo mío, mi pequeño felino, te llevo en el corazón.

Lo encontré en Machalí, lugar esencial donde compartí con algunas de las personas que más quiero en la vida. Lo encontré en una verdulería, entre colores y aromas varios, escapando de los perros. Estaba solo, era pequeño. Una pelusa ambulante. Lo miré y supe que sería mi compañero. Con quien me desvelaría escuchando música, a quien abrazaría cuando me bajaran los ataques de ternura, el que me ayudaría a capear las largas jornadas nocturnas de estudio.

A ninguno de nosotros nos importó que te cargara jugar, que las pelotitas de colores no fueran lo tuyo y que volaran por el aire tus pelusas blancas, adornando el hogar. A nadie. De verdad, fuiste inspiración para múltiples de mis dibujos y, ante todo, un amigo. Santiago, es cierto que te escogí porque anhelaba tener un felino como varios de los escritores que admiraba – inmadurez la mía -, pero fuiste más que eso para la casa. Te convertiste en un integrante más de mi pequeña familia, al que defendimos cada vez que los vecinos – un vecino, en particular – acusaban de maullar a destajo por las noches. ¿Mascota? La palabra no logra expresar lo mucho que significaste – y continuarás siendo – en mi memoria. Todos te quisimos, todos. No era de extrañar que mi abuela exclamara al verte “Dios lo bendiga”. Mas tú, permanecías indiferente, regalando tus cariños cuando escogías. Eras distinto a los otros gatos. Nunca imploraste cariño con la mirada…

Porque no te gustaba la gente, porque los niños no eran lo tuyo – te ponías “nervioso” al ver uno cerca -. Porque si se sentaban en tu sillón verde, los meabas con una sola mirada – y lo hiciste, literalmente-. Porque las personas exclamaban que eras un gato “con personalidad”. Porque aún encuentro pelitos tuyos entre mis cosas, porque mirar por la ventana era tu pasatiempo predilecto - recuerdo que disfrutabas descansar bajo el sol, rodar por la tierra fresca y esconderte entre las jardines vecinos-. Porque continúas en mi memoria, Santiago, amigo mío, mi pequeño felino, te llevo en el corazón.

Juventud En Esencia Supersónica

2009-04-24T21:21:00.000-07:00

En marzo pasado fui al concierto de Sonic Youth, banda que venía por primera vez a Chile. Debo decir que ellos son excelentes. Su música te transporta. Pero la verdad es que no quiero hablarles de la tocata. Sino de su música. Creo que algo importante es la forma en que conoces a determinado artista. No da lo mismo. Es un momento que, a riesgo de sonar exagerada, te cambia la vida. Puedo decir que, en el caso de mi relación con Juventud Supersónica, ésta se gesta a raíz de dos hitos.

Primero, cuando leí la biografía de mi manoseado Kurt, me enteré de que Kim Gordon, la bajista, lo visitó en una de sus muchas recaídas a las drogas. Así comencé a interesarme en la música de la banda neoyorquina. Si bien sabía de su importancia , lo anterior marcó un antes y un después, ya que empecé a buscar sus discos, entre otras cosas. Por ello, bajé el “Daydream Nation”(1988), larga duración que me gustó y violó mis orejas; pero no me mató. Sí, lo reconozco. Lo mío con Sonic no fue amor a primera vista. El segundo gran momento se produjo con Juno. Sí, la misma. La película gringa. Me enamoré de su versión del tema “Superstar” de los Carpenters, y a partir de ese día todo fue color de rosas. Yo me repetía que ellos eran especiales, como el pololo a la polola y viceversa.

Viví ese precioso recorrido que caminas con tus bandas favoritas: te gusta un temita, y luego otro y otro … Y con cada nueva escucha, surge algo de lo que nunca te diste cuenta. Cuando oí el “Daydream …”, si bien dije que me gustaron ciertas canciones, en ese tiempo nunca pude entender por qué los fanáticos del grupo decían que las letras de Sonic eran tan poéticas, pero a la vez tan vulgares - vulgar, entendido como común-. Me quedé sólo con lo más rebelde de su sonido, las guitarras distorsionadas, lo más noise y punketa de su trayectoria. Con esa imagen típica de la JUVENTUD que aún lo desborda todo. Y pronto comprendí que era cierto. Que de verdad sus letras, utilizando palabras cotidianas, expresaban las cosas más delicadas. Pura poesía, pura poesía.

Prueba de ello es “The Diamond Sea”, del disco "Washing Machine" (1995). Canción psicodélica y meláncólica, para inspirarse ... para volarse. No sé si es muy representativo de la banda. Sin embargo, creo que capta parte importante de sus composiciones: los instrumentos complementándose de tal forma que escuchar los tema sin alguno de ellos es casi imposible.

En este single, las guitarras se unen alcanzando un sonido espacial, en el cual el todo es más que la suma de las partes. Y la letra no es un simple agregado, sino que un mensaje profundo: “how does your mirror grow, you better watch yourself when you jump into it, 'cause the mirror's gonna steal your soul (…) and now I hope you'll understand, you reflected into his looking glass soul, and now the mirror is your only friend// Cuidado con saltar al espejo, porque éste va a robar tu alma (…) Espero que entiendas que lo que se refleja en el espejo es tu alma, y ahora éste es tu único amigo”. Sólo así lo SUPERSÓNICO cobró sentido.

La amistad es como un cajón de calcetines

2009-04-13T19:32:00.000-07:00

Postergué mi regreso al blog por bastante tiempo. Lo cierto es que temas acerca de los que escribir no me han faltado, pero sí el tiempo como para sentarme a hacerlo. Te adelanto a ti, anónimo lector al que probablemente le importa un moco este blog, que seguiré escribiendo sobre Nirvana y que la verborrea reflexiva relativa a la vida y otras hierbas no parará. Bueno, volvamos a este texto profano. El fin de semana largo, en el que re poco tuve vida, durante mis mínimas horas de ocio en las que disfruté de grey´s anatomía y comí como chancha, leí el regreso a los blogs de mi amigui René. Le aviso que está shúper loco, léalo. Abajo está el link. Y me detuve en su comentario sobre cómo se considera una perra con las amistades.

Hace unas semanas hablábamos sobre el tema, en uno de esos almuerzos en la usach que te encargo. Y le lancé mi teoría de la amistad: “Los amigos son como un cajón de calcetines”. Y es que desde hace un año que salen amigos de mi vida y esto me hace reflexionar harrrrrrto.

Les explico. La amistad es como un cajón de calcetines. Algunos tienen muchos, pero se ponen pocos. Partamos por los tipos... Generalmente te pones esas calcetas regalonas, las que cuidas y le pides a tu mami que las lave seguido y con Soft. Combinan con todo. Van contigo a todas partes y no tienen esas terminaciones gruesas en las puntas que te molestan al caminar. The Best Friend.

Existen otros calcetines re lindos. Esos coloridos, bien estilosos, pero que por tanto diseño usas poco. “Dicen mucho, pero hacen poco”. Te los pones de vez en cuando. ¡Cuando por fin te combinan con una tenida específica! Los tienes porque sabes que en algún momento los necesitarás y por eso no salen de tu cajón. Es el “Amigo/Conocido”.

Pero hay otras calcetas que no sirven para niuna chuchada. Sólo ocupan espacio en tu closet, cajonera, caja de cartón café o de cartón piedra, según sea el caso. Esos calcetines que quisieras botar a la basura, pero que algo te lo impide. Esos calcetines con costuras gruesas en la punta que te recuerdan “por qué me puse estos calcetines” cuando caminas. Esos que no importa si son feos, lindos, pero que tienen papas y los guardas para el invierno, por si tienes problemas para usar los calcetines regalones y no te queda nada más que ocuparlos a ellos. Esos calcetines traidores que te mojan los pies a causa de sus papas. Esos calcetines, esos. Los “por si las moscas”.

Al igual que los calcetines, la amistad, con el tiempo, es afectada por el desarrollo de papas. Parten siendo pequeñitas, pero crecen y al final son imponibles. No sabes si tu pie sufrió de gigantismo de la noche a la mañana o si las polillas asesinas envidiosas los mordieron hasta no poder usarlos más. Y así el calcetín se va al tarro de la basura … o lo guardas por si lo logras coser con un hilo que le quede bonito. A veces resulta, otras no.

Yo me aburro de los mordiscos de las polillas y de que se deshilachen. O los calcetines me sirven o no me sirven. Porque harto que los cuido. Hace un tiempo, mis calcetines queridos, unos rayados de varios colores, comenzaron a deshilacharse. Tienen una papa que crece con el tiempo. Me acompañaban en tardes de música. Caminaba con ellos junto con mi discman. Tiempos aquellos. He intentado coserlos, pero la papa vuelve a reaparecer … Y así, cuando ya se desgastan porque me dio gigantismo, o ellos están viejos, me compro otros que se convierten en los regalones. Otros con los que salir a caminar. Hay ocasiones en que se hace más difícil reemplazarlos, pero se logra. Tal como ellos también pueden lograr calzar con otro pie.

Fe

2008-11-18T20:22:00.000-08:00

“Eres... lo que más quiero en este mundo, eso eres”.
-Echa tu cepillo, no hagas rabiar a la abuela- Me decía mamá, con el pelo mojado y olor a manzanilla-.
“Mi pensamiento más profundo, también eres. Tan sólo dime lo que hago, aquí me tienes”.

-Lleva un polerón para la noche. Y a tu pepona, también.
-Ya está- Le respondí con esa somnolencia. Yo ya no era feliz a causa de él.
-Ya está- Nos abrazamos y unimos nuestros suspiros. Quiero volver a ser una...

“Eres ... cuando despierto lo primero, eso eres” Tu pijama por la mañana olía a orquídeas. Quiero que me desenrredes el pelo con sumo cuidado. “Lo que a mi vida le hace falta si no vienes, lo único precioso que en mi mente habita hoy”.

-Te pondré la camiseta- Cómo susurrabas las palabras...Y justo entró. Dios, cómo se te enfríaban las manos cuando le temías-.
- Apúrate con ella, mierda-. Blasfemias varias. A veces, un te quiero para ti.

“Lo único precioso que en mi mente habita hoy”.
-Cuídate.
-Sí, mamá.- Lo miré con esa cara de espanto que le enrrostraba cuando sabía que tiraría el plato lejos. Por qué nunca se fue. Por qué-.
- ¡¿Y tú qué me ves?! – Casi siento sus manos en mi nuca-.
-Dame un beso- ¿Por qué no me quedé contigo?-.
-¡Yo no quiero ir! Déjame quedarme contigo.- Y ahí está mi llanto- ¡No le grito más a Fabián!- Cómo perdía el aire intentando convencerla- Le diré papá.¡Nunca más, mamá, nunca más!
-No puedo... Yo.
- ¡Súbete al auto, mierda!

-¡Mamá!- Su cara, su cara era la de un perro...

“Qué más puedo decirte, tal vez puedo mentirte sin razón. Pero lo que hoy siento es que sin ti estoy muerto, pues eres... lo que más quiero en este mundo, eso eres.”

-¿Estás bien? Quedan 10 minutos para finalizar la prueba.
-Sí, ¿tiene pañuelos?

“Eres el tiempo que comparto, eso eres”.
-¿Por qué te vas? No te vayas. Ahora estará con mi mamá. Vamos, ya no nos molestará.- Le rogaste...
-¡Deja de escupirme en la oreja! – Manos que azotan tus brillantes ojos.
-Entiéndeme. ¡Ya no está!
-¡Me amarraste! Puta, eres una puta.
-¡Quédate!- Tú, arrastrándote en sus piernas.
-¡Púdrete con tu hija! – Él golpeó la puerta.

“Lo que la gente promete cuando se quiere...” Cogiste el tubo de escape del auto... En la casa... El monóxido de cárbono te amorató el alma y el cuerpo. Dime dónde estás... Tu último hálito-.
“Mi salvación, mi esperanza y mi fe.”

-¡Soy el que quererte quiere como nadie soy!- Canto,canté. Caras de lástima hacia mí...Cuántas canciones no te habría dedicado yo. Mientras, tú descendías-.
- Ya, vámonos. ¡No hagas escándalo en el funeral de tu mamá!-
“El que te llevaría el sustento día a día, día a día. El que por ti daría la vida, ese soy”.
-¡ No, me va a escuchar! Que él se vaya. Por qué no te moriste tú!- Y un paco lo acompañaba-.
“El que por ti daría la vida, ese soy”.

-Debemos irnos.

“Aquí estoy a tu lado y espero aquí sentado hasta el final. No te has imaginado, lo que por ti he esperado, pues eres... lo que yo amo en este mundo, eso eres. Cada minuto en lo que pienso, eso eres. Lo que más cuido en este mundo, eso eres.”

Inspiración

2008-09-01T21:38:00.000-07:00

Si te fijas, este blog está botado desde hace bastante tiempo. Es que su dueña pasa por una crisis de inspiración. No sé si a ustedes les pasa – escribo como si mucha gente me leyera-, pero yo necesito inspiración , un chispa luminosa que me despierte la necesidad de escribir ahora- ¡Pero ya! -. Y yo hace mucho que no siento eso. Es grave, porque para ello debo o estar muy triste, o estar feliz, plena. Más que nada plena.

Y yo ahora no estoy plena, ni tampoco sufriendo; sino que me siento como si tuviera una pulga debajo de la piel, carcomiéndome. Recordándome que podría hacer esto; pero no lo hago. Diciéndome que debería decir esto; sin embargo me callo. Es un estado de aburrimiento incómodo. Para mí es redundante decir aburrimiento-incómodo, porque cuando me aburro, me siento incómoda (frase para el bronce), aunque como no tengo dos cabezas y no puedo saber si es que ustedes me entienden o no debo ponerlo así.

Bueno, volviendo al punto de la inspiración... les decía que debo estar como las pelotas o saltando en una pata para escribir. He pensado seriamente en obsesionarme con algo inalcanzable para sufrir mucho y que de tal manera me inunden palabras de melancolía que me permitan escribir el firmamento de la tristeza. O en tomar clases de yoga y leer muchos libros de autoayuda para alcanzar el nirvana. Igual, a veces un estado anímico se acerca a algo parecido a eso –la plenitud-.

Para alcanzar la bendita inspiración, muchas veces me recuesto a escuchar música con las piernas pegadas a la pared y una buena taza de té. Siempre escucho música; pero en un estado tal de absolutismo, no. Y dejo que fluyan las palabras, que lleguen hasta mí tal como una catarsis que me libera. Pero ahora, no. Esto es como estar con retención de líquido –diría otra cosa, mas no-.

Mi idea no era hablar de música en este texto penca, pero me salío. A ver si les tincan estas cancioncitas para sentirse plenos. Ojo: plenos, no felices. La plenitud es algo así como sonreírse sola/o cuando estás en una micro y la gente te queda mirando como diciendo “Miren, la hueona”. Algo así como cuando te miras al espejo y te encuentras más bonita/o. Algo así como, como , como volverte optimista aunque todo te indique que las cosas irán mal porque sí. Bueno, éstas son mis cinco canciones para inspirarse y sentirse “pleno”. Más tarde las tocaré en mi MP3 para ver si me cambian el caracho y escribo algo mejor que esta porquería. Ahí les van:

1-Jack Johnson– No Other Way.
2-Feist- So Sorry
3-Nirvana – Here She Comes Now
4-Blur – Coffee and TV
5-The Moldy Peaches – Jorge Regula

Entonces, mediante los comentarios, tú –Sí, tú- podrás hacerme saber una forma para sentirme plena e inspirada para así poder escribir porquerías mejor que esta porquería ¿De acuerdo? Ojalá resulte todo bien. Si es posible, date el tiempo de escribir las canciones que te ponen pleno ¿Ya? Es muy importante que participes –para mi carrera como escritora-. Saludos.

Magdalena - A Perfect Circle

2008-05-27T18:56:00.000-07:00

Video de un aficionado, creo

Recuerdo que hace unos 3 años conocí a A Perfect Circle. En ese momento no les tomé el peso suficiente. Sí, me pareció excelente. Pero de allí no pasó. Meses después, para mi cumpleaños, una amiga me regaló una copia del disco Mer de Noms. Mea Culpa: apenas lo escuché. Bastante tiempo después, ya en la universidad, me volví a encontrar con la agrupación. Y esta revaloración de la banda se ha dado gracias a un tema que corre aparte de muchos otros: Magdalena.

¿Qué me lleva a decir que con esta canción A Perfect Circle se gana el cielo (o el infierno)? Literal: Magdalena era (¿o aún lo es?) la puta de la biblia , o mejor dicho, la Eva. Hombre transfigurado en mujer mediante una costilla, la mujer es la tentación, la manzana podrida del paraíso. Quien porta los culpas del mundo y los transmite a través del pecado original. Divaguemos: la letra nos presenta ese cristo enloquecido que vendería su alma por “esa diosa terrenal”. Quien cambiaría el reino de los cielos por la se convirtiera en la musa de Botticelli. Retratada en el arte renacentista con los cabellos rojos y apegados a su cuerpo desnudo, desaliñada, se encuentra a los pies de Jesús: Magda simboliza el infierno en su figura magnética. Esta lleva a la perdición al hijo de Dios, quien implora por una prueba concedida “obligado a lanzar un dólar bajo su cuerpo, el más santo de los altares”.

Con el disco Mer de Noms - Mar de nombres- APC desafía el dogmatismo católico en cuanto representa este deseo profano, los sentimientos contradictorios de un hombre que se vuelve terrenal y pierde su espiritualidad cuando se rebaja al nivel de la “madonna negra”, la Eva que lo pierde utilizando sus “siete demonios” y despierta en él su naturaleza carnal. La susurrante voz de Maynard , la gravedad y el punzante ritmo del bajo, sumado al peso con que cae la batería, la cual marca los pasos del hijo del hombre hacia el pecado, conforman una atmósfera de tal densidad que contrastan con la rapidez del coro, como si se enfrentara la cordura a la locura desatada del ser que ya lo ha perdido todo. Cristo grita “Mi alma, por un beso, Magdalena” y cae en un espiral sin fondo, que lo alejará de su misión sagrada. El segundo estribillo se vuelve más desolador, aumenta la pérdida del autodominio.

En consecuencia, María de Magda se convierte en la prostituta sagrada desde el momento en que controla las emociones del mesías. A este ungió los pies con sus cabellos color infierno y le lleva a perder el reino de los cielos. Por supuesto, estas sólo son especulaciones, habrá que ver con cual calza cada uno. Santa María de Magdalena, ¿prostituta arrepentida o la portadora del santo grial y espejo de Cristo? Juzgue usted.

Ciudad Vangoghiana

2008-05-18T14:37:00.000-07:00

Marcela Catalán

Llanto En Mi Corazón

Llanto en mi corazón
y lluvia en la ciudad
¿Qué lánguida emoción
entra en mi corazón?
¡Dulce canción de paz
la de la lluvia mansa!
Para el dolor tenaz,
¡Oh, qué canción de paz!

(estracto) Paul Verlaine

PD: El dibujo es mío. Obvio que le copié a Van Gogh, obvio. Pero no espero lucrar con ello.

Idolatría

2008-04-13T13:49:00.000-07:00

Comienzo este profano texto luego de bastante tiempo sin publicar en Derrotero Sonoro. De fondo, suena Nina Simone. Ella no tiene mucho que ver con lo que mueve, en este momento, mis recónditas intenciones... Es fomingo 13 de abril, han pasado unos 8 días del nuevo aniversario de la muerte de Kurt Cobain y pretendo dialogar con ustedes acerca de la idolatría. Si bien no me considero una de esas fans que justifican todo el actuar de sus "dioses", sí debo reconocer que poseo una especie de panteón de personajes musicales: Cobain, Lennon,Van Giersbergen forman parte de este.

Pero algo bastante particular me sucede, y es que las fallas que estos demuestran no las justifico. Es más , me considero ultra crítica. Lo anterior me sucede, de sobre manera, con Kurt. Para mí no cabe esa idealización del pobre pajarito que no mataba una mosca y que todo lo malo que sucedía en torno a su persona era culpa de su esposa, la viuda negra, la comadre Love. Y es que para creese este discurso barato tendríamos que desconocer todo lo bueno que , creemos, le caracterizaba a Kurt. Estaríamos reduciéndolo a un alfeñique.

Por qué no mencionamos, si nos basamos en la biografía del músico , "Heavier Than Heaven", que fue él quien hizo recaer a Courtney en la heroína. Por qué no resaltamos que, si bien Kurt criticaba en demasía a su padre por no resguardarlo de la soledad, que Cobain nunca pudo durar más allá de un mes en rehabilitación ni siquiera en consideración a su hija.

Sé que mis palabras pueden molestar a no pocos fanáticos. A mí también me duele hacer este tipo de juicios; sin embargo, creo que la idolatría nos puede dejar ciegos a pasajes mucho más ricos que nos ayudan a desentrañar el alma de un personaje en cuestión. Yo creo, efectivamente, que Kurt era débil. Muy débil si fue capaz de casarce con una mujer de la reputación de Love. Muy débil como para haber abandonado a Novoselic cuando este fue parte fundamental de la vida de Kurt. Fue débil, muy débil. No obstante, en dicha fragilidad radicaba su mayor encanto.

Aquello le hizo alejar a personas por las que debió intentar vivir (Novoselic, Frances), pero también lo llevo a crear canciones de una delicadeza tan inmensa como Polly. Esta bien, Love pudo haber sido una maldita, pero él no fue perfecto y muchas veces pecó de soberbio. No puedo dejar de cuestionarme el hecho que si fue o no su esposa la gran responsable de su muerte, pero negar este pasaje y culpar de esto por completo a Courtney sería negar la peligrosa depresión y fuente de melancolía que le llevó a componer todo lo que para sus seguidores nos conmueve. Pienso en Something in The Way y de inmediato ratifico lo anterior.

En el libro de Charles Cross existe un pasaje que revela a la perfección lo que quiero decir. En dicho párrafo, Cobain y Love salen a recorrer Nueva York(creo)cuando llevaban saliendo poco más de un mes (por lo que recuerdo). Kurt se percata de la presencia de una paloma muerta en el cemento. Ambos se acercan a ella. Kurt toma la ave entre sus manos y le arranca tres plumas. Le dice a Love: "Esta es por mí, esta por ti y la tercera por el hijo de tendremos".

Habla, deja vu

2007-10-23T20:28:00.000-07:00

22 horas. Abro la escena porque me tocó y porque así debe ser. ¡Debes decirme que hay algo más grande que esto!… Respiro. Yo les entretengo y ellos me miran para equilibrar su vida. Esto es estética … ¡Debes decirme que hay algo más grande que esto! Trata de significar mi vida como yo lo hago con la tuya… Soy estética.

-Estás listo?
-No, dame dos minutos.

Me limpio la cara, porque esta me da de comer. Mis dientes quebrajados y mi risa de pobre indolente ultrajado les cobija, les hace parecer superiores. Ahora esparzo jabón por mi cara … me parece que fuera un bálsamo para el dolor que me corroe el alma … Pinto mi rostro de blanco … Me hace ver neutro, quizá conforme con mi papel … Los hace sentirse en plena paz con sus conciencias. Coloreo mis mejillas de un rojo intenso. Supongo que así imaginan que a mí también me excita su alegría … ¡No! !Es el bochorno el que mueve mi espíritu! Me pruebo la nariz, me cuelgo estos pantalones, los cuales me hacen ver más humillado de cómo me siento, me calzo estos zapatos, me encajo este sombrero, me visto a su vista para su presencia. ¡Buenas, soy realidad y deseo!

-Hola, hola . Hace un tiempo me parieron en el sur, por allá adentro donde a usted no le interesa -risas azucaradas- ¡Ven, niño, niñito lindo! ¿Cómo te llamas?
- Agustín -responde un pequeño de unos cinco años.
-¿Hace cuánto que no venías al circo?
-Desde esa vez que a ti se te cayeron los dientes …
-Entiendo
-¿Me das un dulce?
-Claro, toma.

Paranoico deja al niño donde sus padres y sube a un monociclo. Da vueltas en círculo alrededor de la pista . Se marea. Está avergonzado. Todo le da vueltas y las risotadas del público le hieren el alma. Está avergonzado, avergonzado. En su cabeza se mezclan palabras varias que claman por salir de su boca. Está avergonzado, avergonzado . Camina hacia la otra esquina del escenario (este mantiene su centro iluminado, las galerías permanecen en la oscuridad, sin embargo, Paranoico sigue viéndolas), abre una maleta roja y extrae una botella de ron barato. Bebe . No sabe si lo que traga es licor vulgar o gotas saladas. La gente ríe. Los niños gritan: “¡Paranoico!”. Paranoico se sienta en el piso a soltar carcajadas dignas de lástima … La gente ríe y él llama a la que denomina Madre.

--¡Madre! El mundo se ríe de mí! Ven a rescatarme- unos acordeones suenan y la música circense anuncia la entrada de la progenitora -¡Madre! ¡El mundo se ríe de mí!
--¡Catastrófico! Tú comes tierra mientras los chiquillitos te esperan.
--Madre, hoy no tengo ganas de jugar.¡Madre, la noche está aullando dentro de mí, sacándome la lágrima de este vuelo!
--Levanta vuelo, Paranoico. ¿No ves acaso que la gente grita tu nombre? - el público grita: “Mongo Paranoico”.
--No, mamá. ¡Abrázame!--estira los brazos hacia la payasa--¡Sólo dolor mamo de los roñosos pechos de la vida!
--¿Qué absurdas palabras son esas? No aburras lo ineludible y baila junto a mí esta danza sepulcral, ya que no verás la cara de Dios ni la sangre que pueda hilvanar tu sufrimiento.

Madre toma la mano de su hijo. Unidos de esta forma, cada uno sube a su monociclo. Varios artistas entran a escena. Uno escupe fuego por la boca, otro practica malabarismo con el corazón de Paranoico, mientras este se deshace en sollozos . Surge una mujercita que carga consigo una muñeca pepona. La peina en patetismo puro . Paranoico ríe por fuera mas llora por dentro. Las bocas de la gente, abiertas en pleno por el “gracioso” acto, le dan náuseas.

--Todo se hace canto en mis huesos, todo se hace canto en mis huesos - el animador del circo aparece para explicar la obra.
--Este es el show de Mongo Paranoico--las luces enfocan la cara de Mongo--quien es nuestro payaso estrella, claro está. ¡A danzar se ha dicho!

Madre alcanza el bastón de un anciano y lo tira al cuello de su hijo, quien, torpemente, baja de su transporte. Bailan. Empiezan a agitar los brazos. Los pies les siguen sin mayor sentido. A Paranoico se le llenan los ojos de lágrimas. De pronto, ve el rostro de un hombre mayor, quien lo mira con franca penuria. Se siente lastimado, ultrajado. Observa la cara de su “Madre” y se percata de que esta también ha bebido para afrontar el presente teatro del absurdo.

El sujeto que escupe fuego los rodea. Unos trapecistas vuelan por el aire y Paranoico se imagina cómo sería la vida si él fuera pájaro y no espectáculo de gracia. Luego, recuerda que debe ingresar al estrado ha decir esas palabras ridículas heredadas de su bisabuelo, de su abuelo, de su padre … Cambia su destino.

--¡Cruzo épocas cantando como un gran sueño deforme! ¡Mi verdadera verdad, el corazón orquestal, musical , orquestal, dionisiaco… todo converge en él y agranda su sonora sonoridad sonora! --el animador queda atónito ante el desafío del payaso. Se dirige hacia el magnetófono, fingiendo risas múltiples para arreglar la situación.
--¡Gracias, Paranoico! Ahora, con ustedes, ¡Violeta, la patinadora! - el animador surge del la entrada a la pista y hace señas a los actores para que se retiren de la escena --!Adelante, Violeta!- Presenta a una nueva artista.
--¡¿Quién tira monedas a la fuente de los deseos pidiendo una casita para mí - continúa Paranoico -¡¿Quién me pinta la cara de alegría?! ¡Quién!- lo interrumpen sonidos lejanos.

Violeta se para en la boca del escenario. Sus pies se comienzan a desplazar por la plataforma. Paranoico la observa durante el recorrido de un lento minuto. Ella patina, desliza sus brazos de manera precisa, como si intentara describir la órbita de la dolencia de su observador… Cada diez segundos, estira ligeramente el cuello. A los exactos 58 segundos lo mira. Retira sus ojos de inmediato. No, nunca lo ve. Ni siquiera por lástima. No, no es bella ni mucho menos delicada. Pero sus facciones cortantes y su afilada nariz la hacen distinta a él. Sobre todo , a su gracioso aspecto. Sólo su andar sobre esos zapatitos ambulantes (y errantes , lo que la compara con él) lo cautivan .

-- No los mires, piensa que no existen, que no saben ni suponen. No les des pétalos de tus horas, ni tus iras ni tus eros, ni tus aros... ni tus rezos ni tus roces, ni tus sigilios , no tus sigilias, ni tus sismos... Ni tus sismos - pensó Paranoico

Una canción suena de fondo. Su obra maestra es acompañada por una suerte de guitarra, un rasgueo, equilibrante para su espíritu. Ella se detiene a su lado. Le hace una señal con tal de que se corra de su paso. Recoge una armónica y se dirige hasta un columpio. Los tramoyas lo suben. Comienza a tocar. Desde lo alto, balancea sus pies con una extraña alegría. Recita un poema en tanto su traje de lentejuelas verdosas resplandece. De repente, un niño salta de su asiento y pregunta:

--¿Quién eres?
--¡Soy una niña en cuerpo de mujer libélula!-- ella sonríe mientras habla.
--Yo soy el payaso que llora y este es mi deja vú-- Paranoico mira hacia el cielo, pero no es correspondido--Quizá seas estética. Yo te susurro, mujer libélula.

PD: la imagen no es mía y no recuerdo dónde laencontré.
PD: no sé cómo se escribe deja vu. Si es que eso le molesta y le causa colon irritable, ¿ por qué no se va a #%&% ? ¡NO! Perdóneme usted a mí! De veras que sin su presencia (según Hegel y lo que seudo entiendo de él) soy ausencia...Bahh...Sólo lea.

Metafísica de un sonámbulo insomne

2007-09-30T15:57:00.000-07:00

Lejos de ese catre que se convierte en mi tumba por las noches, la gente normal suele dormir plácidamente unas siete horas al día. ¿Yo? Me enredo en las putas sábanas verdes en la agonía de no conciliar el sueño … ¡Hola! Soy Jorge Carreño, tengo 35 años y soy un errante y perturbado insomne desde que Dios así lo quiso. ¡Por la cresta! Esta parece una declaración directo a decir “Soy infeliz, solicito tu compasión, ¿quieres ser mi amigo?“.

Mas no. La cosa es que ahora camino “sonámbulo” por Mujica y la figura de Sofía viene a mi mente: su mano en mi mano , la canción de Mazapán con la que reía de mi persona, su abultado abdomen de niñita frágil y las margaritas que se formaban en sus mejillas cuando me mostraba sus primeros dientes.¡ Pero no me quiere ver! Me odia igual que su madre cuando supo que la había dejado embarazada de ella. Sofía me odia porque yo lo quise así y porque para mí ser su padre no fue más que un juego de pendejo.

-Hola, ¿cómo estás? ¿Dónde está Sofía?
-Y ahora me vienes a preguntar ¡No sé en que puto momento me metí contigo! Te llamé todo la semana ¡Sofía estuvo enferma! Me llevó a la posta mi mamá. ¡Nunca apareciste para ver cómo estaba y ahora me vienes a joder con tus arranques de papá adolescente de domingo por la tarde!- me dijo Laura.
-Ah! Por favor, estuve ocupado. La universidad me quita tiempo. Bueno, tú no entiendes de eso … ¡Mira , le traje este peluche!
-¡Yo no entiendo de eso porque yo cargo con hija!¡De dónde sacaste que puedes limpiar tu conciencia con la plata que te dan tus papás!¿ Qué es lo que esperas?
-Ven , acércate.
-Te da vergüenza que te vean conmigo- su garganta se entrecortaba.
-No es eso.
-¿No?
-Mira , las cosas han cambiado. Yo, pucha, igual lo de nosotros fue lindo, pero somos muy chicos pa´ atarnos …
-Antes no me decías lo mismo- se ahogaba al hablar. Recuerdo que en sus mejillas resaltaban unas pequeñas margaritas - me dijiste que siempre ibas a estar conmigo y ahora no sólo me fallaste a mí , sino a ella.
-Siempre es una palabra demasiado “larga”.
-Siempre manipulas las palabras.

Me fui alejando de ellas y enredándome en las sábanas. A veces, recordaba a Laura con la nostalgia de lo que nunca sería porque me daba la real flojera de que nunca fuera. Laura me permitía ver a Sofía cuando yo quisiera : al comienzo , iba con entusiasmo a encontrarme con esa pequeña muñequita de porcelana que era mi hija ; pero mis ánimos decayeron. La sacaba a pasear y terminaba intercambiando teléfonos con las tipas que me salían al camino. En una ocasión , me detuve frente a la vitrina de una tienda comercial. Sus televisores transmitían un partido de la selección chilena contra Argentina. La voz de Carcuro superó la caja y el gol chileno me hizo abrazar al hombre que se encontraba a mi lado. Desaté mi energía. Bajé la vista para besar a Sofía y esta se había alejado de mí; terminé en la 5° comisaría llorándole con moco en mi cara al cabo segundo.

-¡Apareciste! Te dije que no soltaras mi mano!-la sacudí mientras ella lloriqueaba. Su llanto me hastiaba.-¡Yo soy tu papá! ¡Quién pone las reglas soy yo!
-¡Tú soltaste mi mano!

La perdió de una manera más allá de la literal. Jorge se inventaba excusas para disimular el inexistente aprecio paternal que sentía por la niña. Cada visita significaba el vacío en las palabras “Te quiero”, y la respuesta “Yo también, papá” era nada más que una cortesía.

¡Me dijo “Tú soltaste mi mano”! ¡A sus cinco años tenía más madurez que yo cuando le imponía que me dijera papá! Y yo la quería, pero como quien quiere a un perro. Y ella se despedía con un beso en mi cara porque su madre se lo pedía para que yo siguiera dándoles sin mayor problema la mensualidad. Y yo me iba. Le decía que siempre se acordara de mí con la canción de Mazapán. Esa que le tocaba con la guitarra cuando aún no me imaginaba lo que vendría.

Sí , lo acepto. Dios no es el culpable de mi paranoia, ni de mi gusto por los soliloquios cuando camino por la calle y de las consiguientes miradas de “Miren , es esquizofrénico, habla solo en la calle”, ni tampoco de mi insomnio. Esto yo me lo gané porque soy un compadre lleno de remordimientos que no sabe más que mirar el techo por las noches para soñar despierto.

Me agrada imaginar y crear situaciones y de allí no paso. Esto me sucedía con el insomnio. ¡Pero hay un condenado segundo que todo lo sepulta llevándome a mí consigo! Y los primeros 30 minutos son navegar por mi creatividad para después caer en la redundancia de los remordimientos varios y al miedo a no conciliar el sueño. Y se precipita la angustia … Me llamo Jorge Carreño, soy exitoso y he rehecho mi vida en lo que aparenta el exterior, pero estoy hecho mierda por dentro. Solicitaré su perdón aunque ella no lo sepa. Tocaré la puerta de Sofía.

- Hola, ¿cómo estás?-me temblaba la voz
-No entiendo por qué la gente pregunta algo que no le interesa, tal como a mí. ¿Cómo estás tú?
- Bien , Sofía. Te traje unos libros de los que me hablaste la última vez que nos vimos.
- Claro, hace 6 meses.
- Felices diecisiete años.
- Felices pascuas atrasadas.

“So happy together” de The Turtless sonaba en los parlantes de un auto que pasaba en ese momento por allí , y en mi cabeza me veía bailando libremente por la calle, cual niño, cual hombre infante que se niega a crecer... Sofía abrió la puerta de mi futuro. Bostezaba mucho, según ella explicaba en base a un libro de Fuguet, esto se debía a que no sabía cómo llorar. Jorge se encogía al escucharla.Este pensaba:"Porque mierda me dice a esto a mí... ahhh cierto , porque yo soy el malo de la película". Luego de seis años, Jorge dejaría de caminar sonámbulo para volver a dormir.

Los antecedentes del cuento:
Pasa que es un texto escrito para la u , por eso es un cuento, porque si fuera por mí , no lo hubiese escrito ya que me aterran y al final nunca me salen... se me corta la inspiración...shiaaaaaaa. Bueno , no sé si cumple con los objetivos pedidos, pero después que me pegué el cachuchaso me di cuenta que podía ser negro po´humor negro a lo mua. Acá está, ¡coméntenlo!

PD: la foto es de www.interarteonline.com/Cruz_Martinez.htm

Marcela Catalán

A Noise Severe

2007-08-27T22:26:00.000-07:00

Me pasa que soy de aquellas personas que sólo tienen pesadillas. Pero esa vez fue distinta. Soñé, verdaderamente soñé. Disfruté de una preciosa escena. Mas ésta les será bastante atípica, puesto que he escuchado de pocas personas respuestas afirmativas a la siguiente pregunta: ¿has soñado tu soundtrack?
En efecto. Cerré los ojos para envolverme en un maravilloso tema llamado “A Noise Severe” de la banda holandesa The Gathering.

Si bien mi intención no es exponer datos (no es esta la finalidad de la emoción que trato de describir), debo contextualizar dicha situación: corría febrero de 2007 y la ya mencionada agrupación se presentaría por tercera vez en Chile el veintiocho de marzo del presente año. Venían a grabar su último dvd. Yo era una fans (gran fanática, de hecho) reciente (los escucho desde el 2004) , por lo que pueden entender que nunca los había visto en vivo. ¡Mi oportunidad! Escuche de su visita y lloré. Me imaginé Leaves en vivo y mi mente procedió a ilustrar ese desgarrador tema. El punteo de René Rutten caló profundo en mis huesos.

Todo transcurrió rápido. Para la segunda semana de febrero, luego de una sufrida espera, obtuve su disco Home (el cual encargué a Santiago). Lo amé. Cada tema recorrió el centro de Rancagua conmigo. Antes de irme a la cama, apretaba play (mágica palabra, por cierto).

Y escuché A Noise Severe (el ruido más severo). Observé su imagen en la carátula y recree una historia. El telón de la noche cae. Duermo … Allí estaba un personaje, solo, en medio de la nada que era el mar. El océano era un abismo imposible de llenar. Visualicé su silencio y oí su color soledad. Mis sentidos se agudizaron. Y sentí miedo y angustia y calma. Y me pareció que lo que ese ser y yo sentíamos era lo que definía el fondo del mar y de la naturaleza humana: inexplicable ante el dolor y ante la desolación.

“¿Qué hago aquí? ¿Quién soy? Esta distancia que me separa es más fuerte que mi poder interno”. Un cuestionamiento desgarrador .La batería se me transformaba en los pasos estrepitosos de un sujeto en busca de su destino. Más tarde comprendí. El ruido más severo es el de la profundidad inescrutable de nuestra destino, una embarcación (como en la que se encontraba el individuo de la ilustración) difícil de manejar. Sí, A Noise Severe llegó a mí en un momento crucial: debía embarcarme en una vocación de la cual no estaba segura. Fue y es parte de mis sountracks porque reflejó parte de lo que vivía en ese momento: la preocupación por la elección correcta. Un sueño hermoso, pues la imagen , la misma de la carátula, cobró movimiento. La preocupación de dicho personaje se veía reflejada por los trazos en el horizonte del dibujo …..y en las olas no detenibles . Desperté.

Tiempo más tarde la película volvió a formar una secuencia. En vivo, los instrumentos recrearon ese sinestécico momento. Mi sistema sensorial reaccionó en cadena y una infinita plenitud me invadió. Sentí las vilipendiadas mariposas en el estómago ,y nostalgia por algo que todavía no acababa pero que al mismo tiempo ya había ocurrido. Miré la multitud, me percaté de que todos formábamos parte de ese infinito mar de gente y que cada uno concretaba esas afirmaciones, esas percepciones, en sí mismo. Una bella sensación traspasó mis sentidos. Vivía una ensoñación. Encontré la calma en el ruido más severo.

PD: Por problemas técnicos me fue imposible colocar una foto del concierto de The Gathering en Chile 2007 (y creanme que lo intenté).
PD: Por problemas técnicos,tampoco pude escribir la URL de la foto. De todos formas les puedo decir que la obtuve de www.gathering.cl (la página está en mis vínculos).
PD: Anneke (vocalista) estaba embarazada en la foto).

El hombre sardina reclama su canción de la muerte

2007-06-27T21:48:00.000-07:00

No me da miedo ver que fuiste igual a mí:
cruel, frío,indiferente a tu vejez y a tu miseria
Pero ahora estás aquí:solo, dormido, solo,
entristecido...esperando a que las horas mueran
para que consigo te lleven
Y después qué?
nuevamente esperar, quizá aletargado, quizá acongojado
Eres un pez envuelto en olas, las cuales son
tus remordimientos...

Es el hombre sardina, sentado a una esquina de la luna,
luego de que su galaxia estallara
en la supernova que recién lo atormentaba.

Una cabeza gacha, una mirada avergonzada
incapaz de ver hacia el frente:
¡un incrédulo de lo que nunca fue y de lo que jamás será!

Ésta es tu canción de la muerte,
tu canción de la muerte.

Estado de agonía:
ojos vidriosos, manos en forma de puño
¡Nunca hiciste daño mas nunca hiciste algo!

Embriagado en morfina:
recriminaciones varias,llantos oprimidos
incluso donde no hay posibilidad de respuesta...
¡Recuerda que la instrospección también
es una manera de egolatría!
--He sido un mal hombre, un mal niño,una mala persona
La distancia que me separa de la gente no es mayor
que la de la luna al sol--

Ésta es tu canción de la muerte,
tu canción de la muerte.

El ruido de la conciencia es severo en la agonía,
aunque mayor el silencio que es música para peces
Cantas una excusa que es tu canción de la muerte

Autor: Marcela Catalán (mi madre santa cree que me robarán los derechos de autor)
Fotito?: no es mía, véala en www.elfrascodelodio.com

Frutas De La Estación

2007-05-24T19:40:00.000-07:00

Érase una vez, la estación más preciosa

de el año naciente:

"He dado mi vida por ti

para hacerte un humano mejor"

Ventana abierta,

delicado viento en danza con las cortinas.

Lavando un fruto dulzón,

se libera un río en esta cocina:

sol naciente de primavera,

momentos gratos bajo el follaje tierno.

Dentro de ti, jugo rosáceo:

piel aterciopelada

que deslumbra mi boca.

Al jugar con tu argumento,

se me ocurre hacerte acompañar

por otras frutas carnosas.

Naranja, piña, manzana...

!No espero serte fiel en este mundo de natura onírico!

y ahora que te sueño,

me regalo una fiesta apetitosa

que rompre un festival de colores.

¡Una espada atravesando

sicodélicos corazones inhumanos!

¡El juego deprimente

que manipula tu indefenso fundamento!

En la dulce alegría que embriaga mi lengua,

derramo mediante un baile lujurioso

substancias en absoluta agonía.

Frutas de la estación,

rindiendo homenaje al sabor.